Istanbul autant de fois que les doigts de la main.
Un nom étoile filante dont la traînée porte avec elle des images - une basilique dorée et des mosquées de faïence bleue, la prison des femmes d'un harem d'un autre temps, des collines et des collines de maisons, des femmes en noir seules dans les rues au petit matin.
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Istanbul c'est le Bosphore et le pont vers l'orient, les îles sur la rivière immense et les pêcheurs qui remontent la mer depuis ses berges vertes ou pavées. Une enjambée de béton coiffée de lumières bleues mène dans l'autre monde.
Pourquoi vous voulez aller là-bas? me demande l'homme sérieux derrière son comptoir, ses yeux noirs posés sur les miens, cherchant en dedans des réponses différentes de celles que ma bouche s'apprête à lui donner mais qu'elle conserve le temps d'une réflexion, comme prise de cours.
Oui, pourquoi au juste ai-je envie d'aller en Iran?